Capítulo 11: La ingenuidad, la fantasía

Quizás allá está el remedio para el ánimo y para el espíritu: en esa infancia a la que viajé sin saber a dónde iba, cuando mi pequeña hija me invitó a armar casas con ladrillos de colores, a encontrar las piezas de ese rompecabezas en el que reinan los mares, a empujar la primera de las casi treinta fichas que iban cayendo en el tablero una detrás de la otra.

Allá está la inmortalidad. La ingenuidad –la bella ingenuidad: no la del tonto sino la de aquel que no conoce la malicia–, la fantasía –la que permite ver este mundo como si fuera un paraíso–, la ilusión. Allá está la imaginación, capaz de transformar la realidad cuando nos resulta adversa. Está el presente, y solo importa el momento en que se vive, en que se juega, en que se avanza tomados de la mano de quien nos guía siempre hacia un puerto seguro… pero ni siquiera importa el puerto, sino el camino que conduce a él. Sí, en la infancia está el remedio. En la infancia vuelta a visitar. En la infancia recobrada, a la cual queremos aferrarnos con un ancla poderosa si somos capaces de despojarnos del maquillaje de los años, de las muchas capas de estupidez que nos han ido cubriendo. Allá, en el piso en el que nos tiramos sin prevenciones para mover las fichas del mundo que creamos. Allá, al otro lado del agujero que nos lleva al país de las maravillas. Un país al que tal vez jamás pueda llegar el maldito virus.

*Cortesía del autor